Un vendedor de camellos llegó a una aldea para vender bellos animales a un precio excelente. Todos compraron, salvo el señor Hoosep.

Pasado un tiempo llegó a la aldea otro vendedor. Traía camellos excelentes, pero a un precio bastante más alto. Esta vez, Hoosep compró algunos animales.

– No compraste los camellos que eran casi gratis, ¿y ahora los adquieres por casi el doble? –le criticaron sus amigos.

- Aquellos que eran baratos a mí me resultaban muy caros, pues en aquella época tenía muy poco dinero –respondió–. Éstos pueden parecer más caros, pero para mí son baratos, ya que tengo dinero más que suficiente para comprarlos

«Soy una margarita en un campo de margaritas», pensaba la flor. «Entre tantas otras, es imposible notar mi belleza.»

Un ángel oyó lo que pensaba y le dijo: ¡Pero si tú eres muy hermosa!

– ¡Pero quiero ser única!

Para no oír más quejas, el ángel la llevó hasta la plaza de una ciudad para que sobresaliera por ser la única. Unos días después, el alcalde fue allí con un jardinero.

- Aquí no hay nada de interés. Cambiaremos la tierra y plantaremos geranios.

– ¡Un momento! –gritó la margarita–. ¡Así que pensáis matarme!

– Si hubiese más como tú, podríamos hacer una bella decoración –respondió el alcalde–. Pero es imposible encontrar margaritas en los alrededores, y tú, sola, no haces un jardín.

Y acto seguido arrancó la flor.

- No existe nada más allá del amor –respondió el maestro–. Es lo que hace girar al mundo y mantiene las estrellas suspendidas en el cielo.

– Lo sé. Pero ¿cómo puedo saber si mi amor es lo bastante grande?

- Procura saber si te entregas o si, por el contrario, huyes de tus emociones. Pero no te hagas preguntas como ésa, pues el amor no es grande ni pequeño. No se puede medir un sentimiento como se mide una calle: si haces eso, sólo percibirás su reflejo, como el de la luna en un lago, pero no estarás recorriendo su camino.

Tras cinco años de sequía, el párroco reunió a todos para una peregrinación a una ermita de la montaña. Allí rezarían para pedir que lloviera. En el grupo, el sacerdote se fijó en un niño que llevaba puesto un impermeable.

- Estoy resfriado, padre. Si vamos a pedir lluvia a Dios, ¿se ha imaginado ya el camino de vuelta? Va a caer un chaparrón tal, que más vale estar preparado.

- En ese momento, se oyó un gran estruendo en el cielo y comenzaron a caer las primeras gotas. Bastó la fe de un niño para realizar un milagro en el que no creían pues no iban preparados.

Con gran preocupación vio el ratón que el dueño de la granja había comprado una ratonera: ¡había decidido matarlo! Comenzó a alertar a todos los otros animales:

– ¡Cuidado con la ratonera! ¡Cuidado con la ratonera!

La gallina, al oír los gritos, le dijo que se callara: – Mi querido ratón, sé que para ti eso es un problema, pero a mí no me puede afectar en absoluto. Así que no armes tanto escándalo.

El ratón fue a hablar con el cerdo, que, al ver su sueño interrumpido, se sintió molesto.

– ¡Hay una ratonera en la casa!

– Entiendo tu preocupación, y me solidarizo contigo –respondió el cerdo–. Por lo tanto, te prometo que te tendré presente en mis oraciones esta noche; más no puedo hacer por ti.

Más solitario que nunca, el ratón fue a pedir ayuda a la vaca.

– Mi querido ratón, ¿qué tengo yo que ver con eso? ¿Has visto alguna vez que una vaca haya muerto en una ratonera?

Al ver que no conseguía la solidaridad de nadie, el ratón se escondió en su agujero y se pasó la noche entera en vela, con miedo de que le sucediese una tragedia. Durante la madrugada se oyó un barullo: ¡la ratonera acababa de atrapar algo!

La mujer del granjero bajó a ver si había muerto el ratón. Como estaba oscuro, no vio que lo que había caído en la trampa era una serpiente venenosa. Cuando se acercó, la serpiente la mordió. El granjero, al oír los gritos de la mujer, se levantó y al verla, la llevó inmediatamente al hospital. Allí recibió el tratamiento y después volvió a casa.

Sin embargo, seguía con fiebre. Como sabía que no hay mejor remedio para el enfermo que un buen caldo, mató a la gallina.

La mujer empezó a recuperarse, y como los dos eran muy queridos en la región, los vecinos acudieron a visitarlos. Ante tal demostración de cariño, el granjero, agradecido, mató al cerdo para poder ofrecer una comida a sus amigos.

Finalmente, la mujer terminó de recuperarse, pero los costes del tratamiento habían sido muy altos. Su marido tuvo que llevar la vaca al matadero para pagar con el dinero de la venta de la carne, todos los gastos.

El ratón, testigo de todo, no dejaba de pensar: «Bien que se lo advertí, pero la gallina, el cerdo y la vaca no quisieron darse cuenta de que el problema de uno de nosotros nos pone a todos en peligro?».

(Rufus Jones, 1863-1968)

No estoy interesado en construir nuevas torres de Babel, con la excusa de que necesito llegar hasta Dios. Tales torres son abominables; algunas están hechas de cemento y ladrillos; otras, con pilas de textos sagrados. Algunas fueron construidas con viejos rituales, y muchas se erigen con las nuevas pruebas científicas de la existencia de Dios.

Todas estas torres, que nos obligan a escalarlas desde una base oscura y solitaria, pueden darnos una visión de la Tierra, pero no nos conducen al Cielo.

Lo único que conseguimos es la misma y vieja confusión de lenguas y emociones. Los puentes hacia Dios son la fe, el amor, la alegría y la oración.

(Basado en un texto de Paulo Coelho)

Con la azada en la mano, comienzo a arrancar las malas hierbas, sabiendo que las plantas que arranco morirán antes de dos días.

De repente, me pregunto: ¿está bien lo que hago? Aquello que llamo ‘mala hierba’ no es sino un intento de supervivencia por parte de una especie que la naturaleza tardó millones de años en crear y hacer evolucionar. La flor necesitó incontables insectos para ser fertilizada, hasta que se transformó en semilla, el viento la esparció por los campos y, de este modo, como no está en un único lugar, sino en muchos, sus posibilidades de llegar hasta la primavera son mayores.

Si estuviese concentrada en un solo lugar, acabaría siendo pasto de los animales, de una inundación o un incendio. Pero todo este esfuerzo de supervivencia tropieza ahora con una lanza, que la arranca sin piedad. ¿Por qué hago eso?

Alguien creó este jardín. No sé quién fue, porque cuando compré la casa ya estaba aquí. Pero su creador hizo su trabajo concienzudamente, plantó las semillas con gran esmero y planificación y cuidó del jardín a lo largo de innumerables inviernos y primaveras.

Cuando me hizo entrega de la casa, el césped estaba impecable. Ahora, me toca a mí dar continuidad a su trabajo, pero no dejo de pensar en una cuestión: ¿debo respetar el trabajo del creador, o debo aceptar el instinto de supervivencia que la naturaleza dio a esta planta, hoy llamada mala hierba?

Continúo arrancándolas y colocándolas en una pila que pronto arderá en llamas. Tal vez esté dando demasiadas vueltas. Sin embargo, cada gesto del ser humano es sagrado y está lleno de consecuencias, lo que nos debería obligar a pensar más sobre lo que hacemos.

Por un lado, esas plantas tienen derecho a extenderse por donde las plazca. Por otro lado, si no las destruyo, terminarán ahogando el césped. En el Nuevo Testamento, Jesús dice que hay que arrancar la cizaña para que no se mezcle con el trigo. Sin embargo, con o sin el respaldo de la Biblia, me enfrento al problema concreto al que siempre se enfrenta la Humanidad: ¿hasta qué punto es posible entrometerse en la naturaleza? Esta intromisión ¿es siempre negativa, o puede, a veces, ser positiva?

Dejo a un lado la azada. Cada golpe significa el final de una vida, la inexistencia de una flor que se habría abierto en la primavera; la arrogancia del ser humano que quiere moldear el paisaje a su alrededor. Necesito reflexionar más, porque en este momento estoy ejerciendo un poder de vida y de muerte. El césped parece decir: «Protégeme; esta hierba me va a destruir». La hierba también habla conmigo: «Vine de muy lejos para llegar a tu jardín; ¿por qué quieres acabar conmigo?».

Pero empuño la azada, ataco las hierbas que no fueron invitadas a crecer en mi jardín, y me quedo con la única lección de esta mañana: cuando algo indeseable crezca en mi alma, debo pedir a Dios que me dé el mismo valor para arrancarlo sin piedad.

(Paulo Coelho)

«Dale al tonto mil inteligencias, y no querrá sino la tuya», dice un proverbio árabe.

Comenzamos a plantar el jardín de nuestra vida y, al mirar a nuestro lado, reparamos en que el vecino está espiándonos. Es incapaz de hacer nada, pero le encanta hacer comentarios sobre cómo sembramos nuestras acciones, plantamos nuestros pensamientos, regamos nuestras conquistas.

Si prestáramos atención a lo que dice, acabaríamos trabajando para él, y el jardín de nuestra vida sería idea de este vecino. Terminaríamos por olvidar la tierra cultivada con tanto sudor, fertilizada por tantas bendiciones. Olvidaríamos que cada centímetro de tierra tiene sus misterios, que sólo la mano paciente del jardinero es capaz de descifrar. Dejaríamos de prestar atención al Sol, a la lluvia y a las estaciones, para concentrarnos en esa cabeza que nos espía por encima de la cerca.

El vecino al que le encanta hacer comentarios sobre nuestro jardín no cuida nunca de sus plantas.

– ¿Ves a aquel hombre santo y humilde que va por el camino? –le preguntó un demonio a otro–. Pues voy a conquistar su alma.

– No te escuchará, pues sólo presta oídos a las cosas santas– le respondió su compañero.

Pero el demonio, astuto como siempre, se vistió de arcángel Gabriel y se le apareció al hombre.

– He venido a ayudarte – le dijo.

– Tal vez me confundas con otra persona –respondió el hombre santo–. Nunca en mi vida hice nada para merecer la aparición de un ángel.

Y continuó su camino, sin saber de lo que había escapado.

Durante la Era Glacial, cuando muchos animales morían de frío, los puercos espines se dieron cuenta de la situación y decidieron juntarse en un grupo. De este modo se darían calor y protección mutua.

Pero las espinas de cada uno de ellos herían a los compañeros más cercanos, por lo que volvieron a apartarse unos de otros. Algunos empezaron a morir congelados.

Tenían que tomar una decisión: o aceptaban las espinas de sus semejantes, o desaparecerían de la faz de la Tierra.

Con gran sabiduría, decidieron volver a juntarse. Y así sobrevivieron.

Así aprendieron a convivir con las pequeñas heridas que una relación muy próxima podía causarles, ya que lo más importante era el calor del prójimo.